Besprechung von Else Laudan
Diese Autorin hat mich umgehauen. Sie hat mich gepackt, durchgeschüttelt, zum Lachen gebracht, mir Tränen in die Augen getrieben und mich in Staunen versetzt. Ihr Buch heißt: Was es bedeutet, wenn ein Mann aus dem Himmel fällt.
Wie hat diese Schriftstellerin es bloß angestellt, mich dermaßen zu verblüffen? Sie hat mir konzentrierte Dosen hellsichtiger Desillusionierung verpasst, die ein Nachflimmern traumhafter Bilder und Episoden erzeugen. Nicht jeder Traum ist schön. Keiner nett.
Was es bedeutet, wenn ein Mann aus dem Himmel fällt ist ein Kurzgeschichtenband, und Kurzgeschichten sind an sich sehr selten meins. Ich bin eine Romanleserin, in erster Linie eine Leserin von guten politischen Kriminalromanen, und Shortstorys finde ich fast immer unbefriedigend. Es gibt jedoch Ausnahmen. Manche sind so hammermäßig auf dem Punkt, dass ich mich verneigen will. Manche sind wundervoll abgründig. Manche haben diesen gewissen Biss in der Pointe. Manche fassen trotz ihrer Kürze eine Welt in Worte, oder ein Phänomen. Manche malen einfach ein Bild, das im Kopf hängenbleibt. Die Geschichten von Lesley Nneka Arimah sind und tun dies alles auf einmal. Übersetzt sind sie von Zoë Beck.
Doris Hermanns, geb. 1961, studierte Pädagogik und Soziologie in Bielefeld. Lebt nach 25 Jahre als Antiquarin in Utrecht/Niederlande seit 2015 in Berlin. Sie ist als Redakteurin, Autorin, Herausgeberin und Übersetzerin tätig. Seit 2000 ist sie in der Redaktion der 
Als ich mit achtzehn in ein Kneipenprojekt am Rande Zehlendorfs (damals Westberlin) einstieg, aus einer biederen Eckspelunke ein buntes Musikcafé mit Billardtisch und Tanzfläche machte und mir mit Feuereifer hinterm Tresen die Nächte um die Ohren schlug, fand ich mich wieder in einer neuen Facette der Geschlechterverhältnisse. Ich lernte, lauter zu brüllen und mich schneller zu bewegen als besoffene Männer. Ich lernte das Dschungelgesetz, keine Furcht zu zeigen: Als Zehlendorfs Motorradrocker aufkreuzten, um den Standort auszuchecken, und nach dem sechsten Bier anfingen, die Bude zu zerlegen, reichte mein Whiskypegel gerade aus, um mit der nötigen Tollkühnheit dazwischenzugehen (Rocker haben einen Kodex, nach dem es verpönt ist, Frauen, Verrückte oder Wirte zu schlagen, aber das erfuhr ich erst hinterher). Ich lernte, einen Laden zu regieren, indem ich geschickt auf der Grenze zwischen begehrenswert und tabu, liebenswert und unberührbar lavierte. Ich fühlte mich ganz in meinem Element, bis mein Exfreund und Geschäftspartner mich nach meiner Schicht stalkte und vergewaltigte. Danach wichen mir alle aus, als wäre ich in Scheiße getreten und hätte sie noch am Schuh hängen. Meine zerschlagene Visage zeigte wohl, dass ich doch nicht unberührbar war. Zwei brave Machos boten unabhängig voneinander an, den Kerl für mich zu ermorden, der Rest der Baggage ging mir peinlich berührt aus dem Weg. Ich verkrümelte mich und wechselte die Szene. 
